Thinking out loud.

Sintra observa-me com atenção. Eu degusto Sintra. Entro nas teias de livros da Biblioteca Municipal. Olho o grande ralo de árvores e apaixono-me. Aqui as coisas parecem-me mais próximas, menos sóbrias, mais queridas. Mais como a voz rasgada do cantor ruivo.
Adormeço ao fim do dia.

La Finestra

Almocei num pequeno café na Miguel Bombarda. Pela janela uma luz grossa vermelha  identificava "La Finestra", o restaurante italiano. Li o suplemento do Expresso, ainda a matutar no teste de Francês, li sobre Brigitte Bardot e fiquei cheia.
Há uma movimentação desta parte da cidade que me faz ter saudades do arquivo. Do silêncio, da informação, do corropio do arquivo. 
Lembrei-me que tenho que rever "Os Europeus" na SIC Notícias. 

Vazio

Não sei porque razão me acontece, mas gosto de estranhos. Por exemplo a miúda do Marquês de Pombal que veio da lição de Italiano. Os homens de gabardina e pasta de cabedal, homens de negócio. Certas mães que carregam as filhas pela mão e são felizes com a maternidade. Jovens da minha idade, cheios de esperança, ou então desiludidos com a situação precária do país. O velho inglês que carregava a mala do acordeão até sair na paragem certa. 

Gosto da mulher da loja de colchões que me explicou que o livro da montra estava à venda. O Manuel do café que me conta histórias do 25 de Abril. De todas as almas que estavam no Largo do Carmo nas Comemorações e que me deixaram passar até à frente podendo ver o Vasco Lourenço. Gosto de quem lê no comboio. De quem lê o jornal. Dos namorados que discutem, e é tão passageiro. Dos documentos antigos dos meus avós e da sua estranha existência que não passou por mim.

Acho que somos nada. Estamos aqui apenas um instante. Eu estou aqui há apenas um instante, e já vivi quase nada. Engulo, espremo, abraço tudo ao máximo instante da minha vida para que possa guardar com recordação. Tenho pesadelos com a falta de memória, com solidão. Tenho pesadelos com a falta de desejo, de amor. Amizade.

Tenho medo do frio, da vida sem chão. Às vezes tenho medo de mim própria, até que não me possa esconder.

Hei-de permanecer, até voltar ao sítio original. Um lugar estranho.

Sonhei com o viajado. Ele, com o casaco simples, com olhar de realizador. Nesse sonho confrontámos o olhar e ele colocou o braço em volta do meu ombro. Adormecemos. É real. 

Acaba de chover

Não há apenas notícias boas, como não as há más. Moss e Stenham realmente intrigam-me da mesma forma que a poeira literária que Fez transmite me apaixona. Nunca abdicarei disso, da matéria dos sonhos.

Um negro a falar no comboio

A minha mãe ofereceu-me uma caixa de pó de arroz. Manuel entregou-me "Pnin" de Nabokov para ler. Comprarei as sete escravas em ouro enquanto preencho-me com a longa influência musical de vinil do Manuel. Passo todos os dias pelo Convento de São Domingos e o seu cheiro de humidade estival. Lima pergunta-me se acho que estou a ser perseguida, e finalmente envio a carta a Rebeca Abecassis.
Na próxima semana estarei no Chiado para a Serpentina de Mário Zambujal.

Quinta Avenida

Fomos ao café Quinta Avenida. Sentá-mo-nos em cadeiras de verga e ouvimos Frank Sinatra. Eu olhei discretamente para as persianas de madeira enquanto os outros fumavam. Ali podia ser Paris.
Hoje leio sobre o Protectorado Francês em Marrocos e compreendo a dor de Amar. A vida só pode ser compreendida assim. Lã castanha, e café quente.

Cheiro d'Café

Bebi café onde a actriz falava de assuntos diplomáticos com o homem. Ela é bonita, com os cabelos curtos escuros. Eu segui viagem para receber o livro do homem com quem combinara de gabardina vermelha à porta da livraria. "A casa da aranha" está comigo. Paul Bowles está comigo.

Regressar aos sítios onde já fomos felizes - CCB