Perguntam-me como foi o dia e digo que estou sentada no sofá a beber vinho do Porto. O Verão a repetir-se lá fora. A noite a imitá-lo, e por fim a falta do teu toque. Finjo que me levas para o quarto. Que é França lá fora. Que somos pardais cá dentro. Não compreendo nada, apenas o travo do vinho na tua boca. Não é amarga.
a falta daquele toque... pode tornar as coisas amargas.
ResponderEliminarUm toque faz toda a diferença quando a vontade é imensa.
ResponderEliminarUm beijinho Mariana :)
é à noite que mais sentimos falta do toque, que mais sentimos a falta do doce que antes nos consumia a alma. e às vezes, as coisas não são para compreender, são só para sentir, como o travo de que falas. beijinhos
ResponderEliminardescreveste em cada linha da tua escrita mulher!
ResponderEliminargosto tanto de textos como o teu, estranhos e enigmáticos. fazem-me criar cenários e pensar que sou igual.
ResponderEliminare obrigada pelo teu comentário no blog "os amantes", não consegui responder de outra forma.