Ao vê-lo ali na esquina sob o suave efeito da queimadura do sol, reparei que a praça se esvaziava com o fim da tarde. Não, as cores eram as mesmas de ontem, e no entanto, com mais diferença, o tom a rugir.

Ele estava num país diferente, eu tinha regressado a casa.

Nesse mesmo instante, depois de gravar o rosto dele a olhar as especiarias, voltaria pelo mesmo caminho, onde os autocarros dos turistas passavam, e retornaria a casa fechando a porta de modo a abraçar a noite.

Não doeria.

Faria sentido.