Ouvi dizer que desenterraram Portugal

Vou algumas vezes ao Chiado. Ainda dou algumas oportunidades à percentagem da costa portuguesa que dá pelo nome de Cascais, Estoril, Carcavelos até chegarmos às colinas lisboetas. Acredito que por aí, mesmo mantendo fervorosamente as poucas tradições que nos restam se ouça o som do fado a piar fininho.

            Sou da geração que esqueceu Portugal, não pelo facto de não saber como o manter de pé, mas porque a nós que nos vestimos de Prada e usamos Iphone nos julgam incompetentes nessa tarefa.

            Não sou da geração que finge não ver Portugal. Não me lembro de não gostarmos disto aqui. Muita gente ainda se lembra dos versos de Camões, que é a literatura portuguesa. É a poesia do povo. E a calçada lisboeta é a que está mais impregnada de fado nosso.

            Recordo-me de numa dessas ocasiões onde dei oportunidade ao Chiado de se manifestar, encher as montras da Livraria Lelo de beijos e talvez ter visto Florbela Espanca passar.

            Foi nesse dia enchido em mais de vinte e quatro horas, que decidi procurar Portugal. Talvez a nossa bebedeira seja ainda acreditar na poesia que a ciência recusa. Talvez a nossa bebedeira seja ser cego para não se ver que todos vestimos Prada e usamos Iphone.

            Eu apenas acho, e Portugal também achará, que a nossa embriaguez é saber que toda essa poesia é verdadeira.

            Não me recordo de nenhuma história decorrida no nosso chão não referir amor, paixão ou morte.

            Os portugueses ainda insistem em manter a bandeira. Não que não saibamos o que queremos e onde queremos estar e nos iludimos em tecidos tingidos.

            Queremos estar aqui e toda a gente concorda. Mas a verdade Portugal, é que agora por aqui não nos querem deixar sonhar.

            Não se enganem quando preferimos jogar pelo seguro e viajar em económica para Londres, Paris ou Berlim e nos matamos à fome para arranjar emprego. Ainda sonhamos como Pessoa quis. Mantemos essa consciência leve do que valemos e ainda damos algumas oportunidades aos nossos sonhos. Mas o mundo continua a encolher de cada vez que uma livraria fecha.

            Ainda temos alguma pele de galinha quando o futebol nos entra em casa, mas o chão está seco. Está difícil de andar.

            As ruas cada vez mais estreitas, que cospem desilusão de que cada vez que vemos os chefes de estado a pisar cigarros portugueses. Lares portugueses.

            E regressando a essa deambulação pelo Chiado. A Lelo está fraca. A Espanca cada vez mais se some na poeira da rua do Carmo, e o Grémio Literário já não abre portas a toda a gente.

            O que esperamos é que voltem a andar a pé. Que se lembrem do que Eça escreveu e do que Sophia de Mello Breyner nos tentava alimentar. Fernando Pessoa entre outros foi um dos lunáticos que curou Portugal das suas brincadeiras sujas de o estragar com mimos contemporâneos, e o que resultou disso foi um país sem graça. Lisboa e Porto tristes. Coimbra preguiçosa para os que aparecem na televisão.

            O que esperamos é que se ultrapassem a si mesmos e reconheçam que Sebastião faleceu e não quer voltar. Perecer e ficar no vazio, e estamos cada vez perto disso.

            O que desejamos? Desejamos o que ainda se deseja nas casas dos alfarrabistas. Nas mercearias antigas e nas casas de quem luta. Precisamos de poucos discursos que enterram Portugal e que corroborem o resultado final da nossa entrada na União Europeia. Estamos mais sozinhos que acompanhados desde o nascimento do Euro.

            Precisamos de nacionalizar Portugal. Que nos dêem motivos para ter filhos. Motivos que nos tirem a vontade de querer procurar o nosso país nessas esquinas que cheiram a cerveja e a corrupção.

            Precisamos da balança equilibrada e de livros que ditem o que está certo e que empurrem o mal das nossas fronteiras.

            É que na casa do Povo ainda se sonha. Cá, como eu, ainda se sonha com vinte anos e até morrer.

            Cá a gente fala, fala, fala. A pá do povo está emoldurada na sala.