Quinta Avenida

Fomos ao café Quinta Avenida. Sentá-mo-nos em cadeiras de verga e ouvimos Frank Sinatra. Eu olhei discretamente para as persianas de madeira enquanto os outros fumavam. Ali podia ser Paris.
Hoje leio sobre o Protectorado Francês em Marrocos e compreendo a dor de Amar. A vida só pode ser compreendida assim. Lã castanha, e café quente.