Vinho mágico

Há um par de anos tomei banho no Algarve. Durante alguns dias de férias num apartamento alugado, dormi numa cama de criança, bisbilhotei o romance de uma rapariga que lia na praia, comemos frango assado encomendado, paguei 1 euro por vários livros numa feira junto ao areal e acabei juntamente com "Cinco quartos de laranja", O "Vinho Mágico" de Joanne Harris.
Hoje fiz as malas. Ainda as tenho abertas. Tenho vindo a pensar que todos os cantos escondidos por onde passo são a França de Joe.
Lá os sonhos concretizam-se. Lá existe uma linha de comboio. Vinho que fala connosco. Algum livro escondido. O sol que não embirra com a estação, e força a abertura das janelas pela manhã. Em Vinho Mágico não existem frases despropositadas. Não existe a transgressão que testemunhei ontem na Marginal. Continuamos a caminhar e a empurrar o mar cada vez mais lá para o fundo, e enchemos tudo de nada.
Mas daqui a um par de dias encontrarei Joe lá naquele sítio sem barreiras. Sonho com o mar. Silêncio. Razão.