A morte é um sonho Teresa. Morreste-me. Arrancaste o bocado que faltava no meu coração. Agora fechei-o. Estranho continuar a ter o mesmo sonho por duas semanas seguidas: tu sorrindo para mim, acenando e dizendo apenas ' Está tudo bem'. Não está tudo bem. Morreste-me. Adeus.

Adoro os sapatos vindos de fresco das mãos do sapateiro, da mesma forma que adoro a masculinidade e a força dos teus braços. És infantil como o uniforme do velho que me arranja as botas.