Respirei para dentro da imagem colorida do postal que viera da Sérvia. Cheirava a lavanda da água de colónia que estivera na minha secretária. E vi-me ao espelho através do mosteiro pequeno e quadrado.

A meia de renda que me subia até à coxa da perna. A minha mãe olhava-me com o olhar de quem sabe que eu já não sou uma criança. Haveria de ser de alguém. Ter o corpo dentro de alguém. Dizer palavras a alguém, e ela não podia fazer nada.
Já usava meias de senhora.