A minha visão cumprida era o olhar verde metálico da patroa da livraria encaixado nos livros às 22h da noite sob o som do jazz do rádio. Um bocado de céu solitário. Uma cama literária.

Havia no Chile uma rua com candeeiros onde um homem tocava acordeão. Tocava « o bom pastor» dos Madredeus sob o sotaque ardente da Lua.
Era verão.
A Alba estava sentada a ver o homem tocar, e cantava para dentro. Talvez estivesse apaixonada, ou seriam as noites quentes a confundi-la.