O percurso na avenida com páginas de luz solar a tapar a janela do carro. São estes fins de tarde.

Elena

Elena era búlgara. Os seus cabelos eram dialectos do sul. Finas camadas de raios louros que desciam até aos ombros. Faziam frente aos olhos verde-esmeralda. Sempre acreditei que Elena era madeixa loira perdida no oeste. Uma língua que atravessava os outros invulgarmente e que prendia. Só a tive por poucos dias. Lembro-me do seu sorriso de estudante. A sua forma atlética, praticante de ténis, e dos sonhos que se escondiam no sotaque enquanto falava estrangeiro.

            Elena era um mistério. E continuará a sê-lo, como as canções das montanhas frias do país de onde veio.