Hoje de fita de renda na cabeça calcei as paredes do sol, enquanto pisava a pedra macia e fria de uma Igreja da Transilvânia. É que um livro, é mais que uma viagem.

Não me reconheço no agora de hoje. Reconheço-me e encontro-me no agora do antes. Lá onde o púlpito do homem se arregalava perante a verdade.